C'était l'heure bleue. Pierre B., 14 ans, s'installa solennellement au volant de la cireuse à pavés (1). Autour de sa machine, ça commençait à blinquer sévère : l'engin fonctionnait. Les gens seraient séduits. Achèteraient. Les biftons afflueraient (2). Le vent était bon et caressait les façades. Tout, vraiment tout, semblait disposé à autoriser le gai battement du coeur et des percussions. Pierre B. démarra l'engin dont il devait faire la promotion et mit cap sur le Geyser. En ce printemps de 1944, la ville était en fête. Pour le week-end. Partout, le jazz. En secret. Caché. La vie privée (d'étoiles) se ...